Un gant rouge éclairé par les étoiles. Un chat pêcheur. Des œillets pourrissant sur une tombe. Des canaux noirs d’où montent d’inquiétants soupirs. Une coupe d’argent découverte dans les sables. Des réverbères allumés en plein jour. Souvenirs, entre brumes et fantômes, qui dessinent un paysage romantique derrière ces huit nouvelles de mort et d’amour, ces huit étapes ensorcelées d’un étrange itinéraire. Et le lecteur se laisse entraîner sur cette route dont le rêve et le réel se disputent le droit de passage, sans savoir qui l’emportera, à qui il devra payer son tribut. La réponse à ces mystères est peut-être en haut d’un clocher délabré que cerne l’hiver. À moins que là encore les illusions ne triomphent. À moins qu’au jeu de l’oie funèbre et douloureux auquel Bertrand Renard nous invite, où la tendresse cache des secrets, où la mort elle aussi a des excuses, l’on ne risque de tout perdre au moment même où l’on parvient à tout gagner.