Qu'importe le chagrin

Une seconde avant, on ne s'était jamais vus. Une seconde après, c'était l'idée fixe : ne plus jamais se perdre. À nous deux, on avait trente ans. L'été 1950. Des vols de martinets strient le ciel bleu lavande de la haute Provence. La fontaine chante doucement la fuite des heures. Celles de notre amour fou. Le problème, c'est que, chez moi, au château Imbert, les grands principes régnaient en maîtres. Travail, famille, patrie. Le sabre et le goupillon. Si vous voyez de quoi je parle. Ils n'ont pas voulu de Jeanne : elle n'était pas de notre race. Ils n'ont même pas attendu la fin de l'été pour me la tuer.